Sabber e os tios da nova geração.

                                           meu professor é um mago
                                           um mágico
                                           sua voz muda
                                            assim que se
                                    aproxima da
                                                        LUZ
                                     não sei o que pode
                                    ser.
                                   suas palavras não me interessam
                                   agora;
                                 ele apenas gesticula sem parar
                          e faz coisas Endorréicas Pluviais anais
                       um bigode de pirata e um
                                                                   gradiente de radiação
e  a
                            camiseta
                                              do
                                                       Wally?
;
uma calça fumaça                                    fumaça
                               fumaça
                                                fumaça
                                               fumaças
                                            fumaças   fumaça
                                              e olhos
                                            bem verdes
                                                   verdes
                                                      bem
                                                     verdes
                                                          .

low writer

Sem paciência,

sem romances,

polissíndetos

ou benedistismo

Drummond era devagar demais

um gênio

mas era lento

gênio lento;

gênio lento

                             construções

poéticas

                     lógicas

                  e

                                                            conservadoras

são simples merdas

para mim

gênio lento;

gênio lento

Fugimos do materialismo

                                      como fugismo da

cerveja gelada ou da fumaça nos pulmões;

e tudo pode fazer parte da

criação

de um gênio lento

gênio lento;

gênio lento.

antes do almoço na trilha dos malditos.

Conquistando os arredores de uma praça

rolando pelos campos artificiais esverdeados

mortos

pelos corredores de pedra

glorificados pela

                         visão

de uma

                                    entidade

golpeando sua psicorealidade

está ele.

Nas análises instrospectivas dos mapas de outras dimensões

                                                               maiores

menores

Nos antigos magos e curandeiros

Em personalidades espirituais

Em continentes lendários

Na minha tentativa de decifra-lo

está ele.

Naa vibração das plantas

No crepúsculo ensanguentado

dentro dos seus tênis

uma troua de saco plástico

Em seus livros

suas palavras

suas naturezas

está ele.

Está ele, eles

envolto em fumaça

condenado

dualizado

vencido

não derrotado

nos observando

assim como observamos formigas

ele sabe

LAvrador das ideias
BAleado em outro mundo

RAmos de louro corando suas vidas passadas

                                                                    [gladiadores

ele está.

talvez a eterna busca pelo Dharma seja a destruição de nossos próprios rabos.

como as barreiras que nos separam da

Aurora Boreal; com suas placas reluzentes da energia magnética

nos lembrando dimensões e vasta imensidão

do

desconhecido

                    de nossas

pobres e esfomeadas

almas

que clamam com razão pela piedade

da existência;

ou pela subjetividade e tristeza acolhedora das noites

frias do inverno;

somos esquecidos durante a nossa procura pelo Dharma

vivemos inconscientemente atrás dele

nada

nunca

nada

apenas procura

e mais procura

e não há mais vazio

não há mais nirvana

ou paz interior;

não há mais

banhos

beijos quentes e amantes fogosas

não há mais pães quentes na padaria

nem leite na teta bovina;

nos trazem os grandes escritos e temos tudo para interpreta-los da melhor

forma

                                          cagamos na forma

cagamos em tudo

tudo o que nos é dado

fugimos do que procuramos

sem querer

o Dharma traz medo
o Dharma nos apavora

assim como a Aurora Boreal

o deixaria num transe, ou não?

por isso continuamos defecando e sujando mais a forma de interpretação da iluminação

inventamos algo para disfarça-la

cobri-la

nossas duvidas e anseios são depositados e esquecidos dentro do

divino

dentro das ilusões

nos trucidamos através delas

criamos a arma que irá nos destruir

e nos achamos grandes por isso

e as
árvores

              paradas como

árvores

completam a plenitude da

Natureza

o sinônimo da perfeição absoluta

o sentido e o motivo do existir

o enteógeno sagrado do universo

o

oposto

à nossa destruição em massa

causada pelas máquinas e ideias que criamos e

das quais

                              SEMPRE

                               seremos

                                   os

                              escravos

e essa servidão será eterna na cabeça da maioria

da nossa raça

enquanto os outros seres vivos

e não vivos

atingem seu Dharma

atingem a Iluminação necessária

                               para dar o fora

daqui.

Frank

Faces começam a aparecer e dão início a mais uma noite

tortuosa

vozes chamam com frequência durante o dia,

com fúria na madrugada

espelhos parecem ter vida e tudo está além da visão

ou da audição

além da lógica comum

do bem social

além do marasmo que é a vida sã

surrealismo não é mais confundido com arte

é a realidade

de uma mente insana

e só.

seres subversivos.

como um soco levado na cabeça

meu Ser acorda

e parece se conectar com todas as portas de nossa

realidade

diferentes velocidades

diferentes visões

a mesma existência

desfrutada;

pensamentos me fogem com a pressa de um projétil

e voltam como o impacto do mesmo, nos receptores
nós.
                      flores

                     presente da natureza

                     a verdade, a ciência, a química natural

se liga a nós, se liga aos animais

se liga com a subjetividade

se liga aos pobres

aos ricos

aos ditos burros

vagabundos
aos que podem ser feios

e os que podem ser lindos

aos geniais

à psicodelia absoluta

mas ainda é a planta dos subversivos

a multiplanta

sagrada
linda

enteógena

verde

acima de tudo

natural

mas aos olhos claros e limpos nada mais é do que

subversão.

Cachimbo Xamanista

Cachimbos de bambu mais super dosagem de dopamina
viagens através dos horizontes que
não estão ao nosso alcance
físico ou visual
os olhos se fecham para o fora
relaxamos em vibrações densas, lentas
amenas.
Nossas lágrimas nos escondem do real
o corpo anestesiado clama por mais e
mais
     A Realidade em que vivemos
é a melancolia cinzenta de nossas vistas frequentemente ébrias
tendo alívio somente nesses momentos
de loucura de insanidade; de de tristeza de leveza;
a alma destruída a alma às avessas.
   Tantas ideias e bastam dois olhos azuis ou verdes para nos destruir. o trago e o baque se mostram um desejo comum
O abraço quente da mãe ou o tapa azedo do pai - consequências da expansão

Vejo os xamãs ao meu redor
representando o que talvez não exista
mais
um leve choro quer se libertar como uma fera
presa no seu âmago, mas não consegue
e a fera se destrói
e destrói tudo dentro de sua prisão
e a expansão gradativa é interrompida
como um feto indesejado
e asqueroso
no lixão mais próximo.