cinzeiro

Parado lá como se falasse com vibrações e dimensões

pombas voando sobre nossas cabeças

umas trinta delas

o frio e o vento rasgam nossas peles

enquanto duas belas garotas passam por nós e não nos percebem,

ele com sua arte

parado como estátua, estudando o movimento

de tudo

eu com um caderno e minha cara de matusquela

A praça está cinza, as árvores estão cinzas

os portões e os carros

tudo cinza, a cidade é cinza

               como uma gigantesca sinfonia monótona

               um monstruoso fluxo de água com fuligem

                           [mas disso já sabiamos]

Há dois garis limpando a sargeta

com habilidade, talvez invejando as pessoas

trabalhando em cubículos

aconchegantes

imaginando como seriam suas vidas sem a dose diária de

cinzas

outras pessoas

arrumadas e cheirosas

hidratadas e aceitas

voam por nossos olhos como o

batalhão de pombos

fugindo da miséria

e da verdadeira poesia

passando reto e despercebidos por nós

garis, pombos, poetas, artesãos

sans-culottes

e pelo deja-vu de pombos podres

talvez sisntam inveja dos garis e dos artesãos

e dos poetas e dos pombos robóticos

por estarem nas ruas

do lado de fora do muro

ao invés de cubículos com as fotos da família e lembretes lembrando-lhes responsabilidades questionáveis.

O artista volta com café em suas mãos

e uma linda loira passa por nós, sem olhar em nossas caras,

o cinza colide em nossas faces

como o vento frio e cortante.