Estrada molhada
caminhões em velocidade baixa
bateria acabando, ouvindo músicas etílicas
melancólicas, com um toque de
blues
gaitas distorcidas e todo o pacote
plantações de milho pelo caminho
montanhas e nuvens caindo do céu
cinzento
um verde sem fim
algumas pequenas casas, vilarejos
comércios
perdidos no meio de tudo isso
o barulho do vento entrando pela janela aberta
o tempo se abrindo
saindo do cinzento para o branco
o cinto de segurança está me estrangulando
cortando minha jugular
carros passam como balas de fuzil ao nisso lado
não estou nem
perto
de casa
torres de rádio solitárias
bambuzais na margem da estrada
placas indicando a travessia de bovinos
rádio captando mal o sinal
um som granulado
vintage
estou chegando em casa, baby
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