Sentado no meu canto, como de costume
meus dedos exalam o característico aroma do tabaco queimado
busco palavras e ideais para escrever
nada. nada
nada é uma constante na minha existência
assim como a rápida olhadela que dou todas as manhas para o nascer do sol
amarelo ou
alaranjado, talvez avermelhado
nada no caminho, nada na mente,
nenhum pranto, nenhum canto
passos largos para esquentar meu corpo
que por vezes acredito estar destruído
e por vezes desejo que esteja destruído
nada a aprender, nada para se ver
nenhum ruído
nenhuma pessoa que valha a pena desperdiçar olhares.
nenhum dia de sobriedade, poucos são lindos. lindos? os dias lindos se foram há muito
isso se em algum momento fizeram parte de mim, ou do mundo
ou de tudo
A beleza da arte se esconde no nada
mas não há caminhos ou trilhas na floresta perdida dos talentosos; nasceram com o mapa na testa
os outros apenas se aventuram por tais bandas, sem talento algum, sem habilidades ou experiência, sem nada.
nunca.
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